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1. |
Adoro los lunes
01:58
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Adoro los lunes por ser pura materia,
por ser la esencia del motor de la historia,
por no dejar hueco al desenfreno de las bestias
que el mercado dicta cíclicamente cada viernes.
Amo los lunes porque entonces las manos se mueven de verdad,
porque las bocas se abren de verdad,
porque el lunes enfrentamos lo que hemos podido ser
con lo que estamos siendo cuando tenemos un objeto.
Adoro los lunes por su realidad de piedra,
su verdad de roca, su potencia de barro,
de voz, de cielo, de nubes: adoro los lunes
y su soledad tranquila en la montaña,
su rozar algo en el ADN,
su viento que trae mil historias
a cada cual más desconocida;
algo que nos roza en lo profundo,
algo que toca nuestra sensibilidad,
algo que nos pone en alerta,
algo que nos hace recuperar por unos instantes,
levemente, lo que era estar vivo,
lo que era trabajar y cambiar el mundo,
lo que era derribar un árbol para tener una casa,
lo que era el fuego, lo que era la comunidad,
lo que era el futuro cuando lo tomamos firme.
Adoro los lunes por traerme más libertad
que la ofertada por el sistema, la del fin de semana;
porque me acerca más a lo que soy
que el tiempo libre que la máquina nos brinda
hipotecado a partir del viernes al mediodía
Adoro los lunes porque entonces se puede pensar:
el ruido ha cesado, lo salvaje deja de cumplir
su papel narcótico y mercenario,
podemos vislumbrar un camino en la niebla.
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2. |
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No poder definir ni predecir el mundo,
siquiera construirlo, porque todo es vapor.
Me siento siempre habitando el radio más interior
de una explosión que apenas comienza.
Seré la primera rata que abandona
un barco de ratas que se creen personas.
Soy el gato que confuso percibe ya el terremoto mientras
los restaurantes rebosan de bocas abiertas que degluten, mastican,
lanzan carcajadas obscenas entre salivazos de carne mascada.
Estoy en el “sí, pero” antes que en los “y aún así” y “a pesar de”, y por eso:
los te he tocado acaso, los es sólo un minuto, los tampoco es para tanto,
los todo el mundo lo hace, los siempre se ha hecho así, los así son las cosas
componen el primer grito de guerra
de quien lanza una bomba nuclear
sobre una alfombra de escuelas y juegos
sobre un humus de gente que brota
sobre ciudades donde queríamos enraizarnos
sobre libros que nunca serán escritos
sobre todo lo que se puede arrojar bombas.
Aún no han volado en pedazos las casas
pero ya volaron en su momento y volarán de nuevo
porque algo está muy torcido en lo que decimos,
porque algo amanece roto cuando despertamos.
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3. |
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Qué más pedirle a la vida,
qué vida más perfecta posible,
qué vida más ideal
que poder ir leandando a los sitios.
Ir despacio
porque nada es urgente.
Nada es urgente bajo el agua.
Nada es urgente sobre las nubes.
Dar un paso tras otro
porque entendemos esta esfera,
y su música nos alcanza por fin.
Dar un paso sin necesidad de dar otro.
Que el camino no sea un medio
sino un objetivo,
porque no hay metas sin sentido
ni una llanura de oro tras las montañas.
Si la vida es esto que apenas empieza ya acaba,
si la vida no es lo que somos sino lo que fuimos,
qué mejor fiesta que todas las fiestas
y todos los libros, y cada tarde en silencio
tras las barricadas que fueron necesarias,
los actos necesarios que siempre dejan
algún tipo de rastro y que se suman
gota a gota a este mar.
Y si eso, ya viviremos después
en todo lo que dimos al mundo.
Y mientras, poder andar tranquilo
con un libro en las manos
sin miedo a que el cielo caiga,
sin miedo a perder los pasos.
Con la certeza de que nuestra mirada
no rompe el aire alrededor.
Qué mejores paredes que la ausencia de vecinos.
Qué mejores vecinos que los que respetan
la ausencia de paredes.
Qué mejor vida que la que se recuerda
tranquila una vez acabada.
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4. |
Tendréis que disculparme
02:45
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tantas personas merecen la muerte
tantas personas valen menos que una lombriz
la lombriz es útil airea y abona la tierra
acaba con los residuos
alimenta a todos y todo
en un ciclo natural sin mala intención
y por eso sé que no debo desterrar la idea
de exterminar a Hannibal Lecter
por muy culto que sea
por muy sensible que se muestre
por mucho que recuerde fotográficamente
el Duomo de Florencia
tantas personas que no llegan a animal
tantas que no merecen el aire
internet nos iba a hacer mejores
toda la información a un click
y con ello un rumbo
pero el lumpen con móvil de mil euros
nunca encuentra ese click
para saber por qué es lumpen
dejar de ser niño es exclusivamente
comenzar a sobrevivir
cuando llegue el momento y ya no sean niños
pero sigan empuñando con furia navajas
seguiréis diciendo que su rescate es posible
porque precisamente ya no son niños
sois el jardinero en el desierto
que llega a un lugar donde ya
no se puede siquiera imaginar el agua
una enorme extensión de nada
que hasta la muerte evita
por no sacarle beneficio
porque morir allí es absurdo
tendréis que disculparme si pienso
que algunas personas nacen y mueren torcidas
que hay gente que llega a los dos metros de altura
que hay gente que disfruta cortando cuellos
y abriendo piernas a cuchilladas
tendreis que disculparme
si yo también tomo un cuchillo
y obro en consecuencia
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David San Martín Madrid, Spain
Pongo bases a cosas que escribo y que a lo mejor son poesías. Lo hago a toda leche y sin cuidado, porque mi poesía (?) es
punk.
Le robo ideas a Natalia y su mala uva.
Tiro de soundtrap y looplabs.
En mi ansia por pasar a otra cosa no corrijo lo suficiente.
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