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1. |
Ola de calor
04:18
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En cada cafetera al fuego
hay tormentas arreciando
y bramido de cascadas:
lejanas cataratas.
La orquesta de tenedores y cotorras
en terrazas y palmeras
indica el descanso en el turno de tarde
en toda la máquina de la playa.
Bajo una sed tan absoluta
que pega los dientes
elegir siempre la acera
aplastada de sol
—intransitable como una olla—;
preferirla al parque
donde las palabras
y los actos de la gente
abrasan las yemas de los dedos,
dejan abiertos
y dolientes los capilares,
imposibles de cauterizar.
El mundo fluye en cristales.
Qué le importan a los campos
las ventanillas de nuestros trenes
que apenas pesan.
Durante un segundo comparten
una baldosa de cielo
la abubilla, el milano
el helicóptero de combate
capaz de borrar historias
en un segundo.
Ser consciente de la pervivencia de
los versos
aunque nunca sean escuchados
ni se guarden en bibliotecas;
ser consciente de ello
sólo por fe,
sólo por la matemática,
la física.
En la periferia de los escombros
se desencuadernan los libros;
sus hojas
agotadas de jugar con el viento
acaban formando la cama
de los conejos.
¿Y si los dèjà vu no son más
que recordatorios
giros del carrusel que habitamos?
Cuando la sangre golpea
desaparece el tiempo
el espacio
y de nuevo saltamos
sobre arroyos
imposibles para los viejos
Cómo odiar a la muerte
si de temerla,
si de su tristeza
surgieron los mejores libros.
Qué tristeza
el agua entre los dedos
que quieren ser raíces.
Hablar de los jóvenes y de los ancianos
como si no lo fuéramos
en todo momento.
Imagina ser persona sin otras.
Imagina serlo a pesar de las otras.
Ríos torrentes arroyos
que nacen del aire
en la tela del aire
en la tela de araña del aire.
Toda vivienda sin construir
toda vivienda sobre plano
es un castillo en el aire.
Ante la falta de respuestas
a la guerra sólo le queda
encogerse de hombres,
arrugarse de hambres.
El crocoteo de la cigüeña,
carcajada ante lo más bello,
lo más terrible…
Y todo igual de pasajero
de vano, doloroso.
Los chopos sonajeros
engañando al viajero
(más perdido que aquel erizo
bajo un arco del acueducto
de Segovia)
con promesas de agua
y futuro.
Un concierto al morir el día
y la luz,
tan perfecto que queda
firmado en mis ropas
con una cagada de vencejo.
Llega la cigueña
y la guitarra suena como nunca,
como la noche.
Sus cuerdas tiemblan de amor
como el pan tierno.
Realmente es imposible escribir
otra cosa diferente
a lo ya escrito,
a lo ya visitado.
Quizá el eco de generaciones
en todo lugar posible
sólo sea la forma de darnos un cuerpo
que aspire a cruzar cualquier océano.
La última vez que bajé al mar
perdí un diente
y se quemó el monte que
solía vencerme.
Mil metros
el viaje de toda una vida
para una babosa en Valdivielso
una cucharada de miel
una vida de esfuerzo para la abeja.
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David San Martín Madrid, Spain
Pongo bases a cosas que escribo y que a lo mejor son poesías. Lo hago a toda leche y sin cuidado, porque mi poesía (?) es
punk.
Le robo ideas a Natalia y su mala uva.
Tiro de soundtrap y looplabs.
En mi ansia por pasar a otra cosa no corrijo lo suficiente.
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