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Torre de vigilancia de incendios

by David San Martín

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1.
nadie va de frente ningún pintor se atreve a pintar reflejos con pinceles verticales no hay diferencia alguna entre Pollock y un NFT compartiendo miasmas los poetas escriben de drogas de follar en soledad no del sudor común se dicen poetas pero cazan trozos de cuerpos pedazos de personas para inventar una nueva no aceptan que las cosas son de verdad ya antes de recibir su nombre nadie enfrenta el amanecer de los muertos hay algo muy mal muy torcido torcido hasta lo obsceno mal hasta lo cósmico cuando un kinki hace derrapar su bemeuve de quinta mano por las calles medievales de Segovia que sigue ofreciendo agua libre y fresca al caminante en alguna parte del mundo realmente cercana hay un hombre ahorcando un galgo hay una mujer ahogando una bolsa de gatos recién nacidos tiempos en que se dice de una persona generosa y buena que es humana como si una bomba de racimo la tortura las violaciones en masa de prisioneras de guerra no fueran perfectamente humanas por mucho malo que nos suceda merecemos vivir cómo podemos quejarnos de las cosas que sentimos malas y nos ocurren encima cuando a diario sin pensar natural y mecánico el gesto reventamos todos los mosquitos necesarios todos los mosquitos que nos toquen qué diferencia hay entre nuestra mano que aplasta y el empleo que perdemos y la navaja que nos apunta cuando nos roban ojalá romper los huesos de la historia que crecen como tumores cortando a través de nuestra carne un catálogo de intentos para ser recordados he aquí la cronología y razones de las guerras es viernes y el cuerpo lo sabe está más derrotado que nunca y por eso se droga para saltar vallas como los muertos que trepan las paredes del cementerio los días no tienen índice los años programa alguno y por eso el viernes no existe ni hay metas al final de un círculo lejos queda ese planeta de la infancia tan pequeño y agotado que nos parece enorme legendario nebuloso una galaxia imposible de delimitar era un reino de magia y aventura sin fronteras aunque nuestra vida está acotada a un tiempo y un espacio realmente reducidos escribir entonces atravesando un bosque de dedos bajo una calima de plomo que deslumbra escribir por no saber evitarlo como no se sabe evitar tantas cosas con la costumbre de saberse sin sombra con la certeza de no llegar a ser recuerdo sólo porque sí porque si no no hay un porqué para nada aunque prentendiendo ser poema sólo resulte prosa a pedazos leprosos prosa de galápago torpe y quieto hay un mirador frente a Segovia allí los poetas honraron una vez a Machado yo sólo consigo sudar tras esquivar condones en zonas abandonadas que suenan a caída hay esquinas en sus calles de adobe donde el sol que quema libera fantasmas de algo mejor adelante donde el ojo decide cerrarse ante la arena y este poliedro de cristales largavistas devuelve a la pregunta una tormenta sin sed

about

dsmpoesia.blogspot.com/2023/08/torre-de-vigilancia-de-incendios.html

La clásica plaqueta de Ferragosto en edición ultralimitada de dos ejemplares hechos a mano, con ilustraciones improvisadas exclusivas.
Para conseguirla en papel, me escribes o te acercas a algún puesto de Reflector Libros (librosreflector.blogspot.com) en algún evento.

credits

released August 25, 2023

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about

David San Martín Madrid, Spain

Pongo bases a cosas que escribo y que a lo mejor son poesías. Lo hago a toda leche y sin cuidado, porque mi poesía (?) es punk.
Le robo ideas a Natalia y su mala uva.
Tiro de soundtrap y looplabs.
En mi ansia por pasar a otra cosa no corrijo lo suficiente.
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