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1. |
No vengas a mi verano
03:25
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Acaba el verano, acaba el año,
el ciclo y yo necesito
una nueva agenda para todo
lo que no quiero hacer.
Un verano de sol pesado
tensando los trapecios.
En verano, este verano de abandonos,
de silencios en la ciudad,
la facultad de Bellas artes
que me abandonara décadas atrás
se ve sola, vieja, inválida,
sin hálito ni correteos en sus pasillos
que más que venas parecen dagas hincadas,
el acero de un armazón que fraguó hace tiempo
y ya se agrieta en una derrota inamovible.
Quisiera habitar eternamente
los jardines de las facultades en verano,
su soledad y su ausencia
albergando todos los giros
de lo que somos.
Odio sentir que el momento huye
sin vuelta en su nave,
es cruelmente raudo y nube
cuando encuentras que lo dicho
adquiere un sentido,
una consecuencia palpable.
Sentir que el tiempo es dolorosamente lento,
que se hurga una herida cuando
nunca llega la hora de salir del trabajo;
sentir que el tiempo es apenas una chispa
que desaparece en la noche
cuando atraviesas el Ecuador de tus días.
Me guardo el verano siempre en los bolsillos
para en cualquier momento ver sus páginas,
ver el mar bajo el sol en cualquier instante.
El día después, cualquier día después
de cosa cualquiera,
enciende las esperanzas pues todo sigue,
y confirma todas las tristezas pues todo termina.
A veces la luz es sólo una cuestión de voluntad,
la oscuridad un estado frente al mundo.
La luz dependiendo del momento del día,
dependiendo del mes del año,
dependiendo de cómo las voces
pronuncien las palabras
muestra una incomprensible variedad
de claroscuros, pero la forma de las cosas
sigue siendo una y la misma.
Yo jamás tuve vuestra edad
ni cuando tuve vuestra edad.
Jamás tendré vuestra edad
cuando tenga vuestra edad.
Ahora no la tengo aunque la tenga.
Mi calendario no va
ni hacia arriba ni hacia abajo;
mi calendario no va:
está quieto, observando
cómo cambian las estaciones
y el sol gira y gira.
En verano, a cierta hora de la tarde
que muda a noche
florecen señoras en grupo
caminando por el tontódromo
y su broma turbia en la tapia
del cementerio.
No vengas a mi verano.
No vengas sin sudor ni ropas acartonadas
de regarlas varias veces a lo largo del día.
No vengas a este verano
sin el sol listo bajo la piel.
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2. |
Fingir nuestra cojera
02:03
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El ser humano finge su cojera…
un antílope cojo conoce su destino.
En el capitalismo se venden dildos de oro
porque la cuestión central es dar por culo
cuando todos tenemos un precio,
y se reprocha el voto por una cuestión de fe
cuando la vida solo es posible en la creencia,
cuando lo de las bombas no es ruido,
no es confeti de cascotes y brazos,
no es trueno, no es malo en sí:
es una declaración de intenciones,
es un problema que ha encontrado su solución,
es una pregunta que halla su respuesta,
es un testamento para nadie nunca.
Ninguna bicicleta cambiará el mundo
si su fábrica no está bajo control obrero,
pero nuestro tejado está lleno de primera piedras
y quien no puede disparar al aire un AK
se conforma lanzando petardos,
su estupidez igualmente extasiada en el ruido
y la furia y un remedo intuido de violencia.
No será posible otro Picasso, otra Gloria Fuertes
en el mundo tres punto cero y su escaso caudal,
sus muros decorados por inteligencias artificiales.
En las galerías de arte burguesas
los artistas despotrican del capitalismo
que les ha conseguido la exposición,
y cuando dicen repensar y deconstruir
sólo escucho afirmar lo existente.
Hay mucho indocumentado con tarifa plana
pontificando con internet en la manga.
Los trenes low cost siempre van más sucios
incluso por fuera, ya no esconden nada,
queda el alma de todo a la vista de todos.
Fingir nuestra cojera a la espera
de una subvención.
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3. |
Alas de mariposa
01:49
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Para qué pensar una revolución
y en organizar el mundo de otro modo
pudiendo quedarnos
en una guerra mundial zombie,
en el derecho individual a la riqueza,
en los cuidados y la salud mental
que doman la rabia.
El capitalismo necesita
un ejército de reserva de parados
para mantener los sueldos bajos
y la tasa de ganancia alta
y los ministerios de interior del capitalismo
necesitan un ejército de lúmpenes
que justifiquen el control y la represión.
Abrimos las fronteras
y bienvenimos a los refugiados
que provocaron nuestras puertas y abrazos
esponsorizados por multinacionales
a las que nunca guillotinaremos:
somos el ruido del sismo, su núcleo.
Europa se está cayendo de su propio abismo.
Cuando la vida no vale nada
el oligarca se construye
alas de mariposa con pesado oro.
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4. |
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Esta incapacidad nuestra
de silencio, de callar,
este no poder evitar treparse
a hombros del mundo,
la gran punta de lanza que somos
ansiosa de nuevos triunfos,
nuevas heridas en el viejo caer.
Nos creemos lágrimas únicas
en un tsunami cíclico y sin pausa
enormemente monolítico de penas.
Esta incapacidad de silencio
donde nunca alcanzaremos
la fortaleza del jilguero, del verdecillo.
Nunca podremos levantar a pulso
en el aire nuestro cuerpo,
aferrados apenas con tesón de mármol
a un rayo de luz, a un rugoso ángulo de viento.
Nunca llegaremos a algo tan hercúleo,
por esta incapacidad nuestra de silencio
en este estado de cosas
siempre corriendo para todo,
siempre corriendo para llegar a las cenizas
de fuegos que no encontró Prometeo alguno.
Esta incapacidad de callar,
de dejar de sentirse centro de lo que es,
aunque la ausencia de palabras defina todo
con más fidelidad que nuestra voz.
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David San Martín Madrid, Spain
Pongo bases a cosas que escribo y que a lo mejor son poesías. Lo hago a toda leche y sin cuidado, porque mi poesía (?) es
punk.
Le robo ideas a Natalia y su mala uva.
Tiro de soundtrap y looplabs.
En mi ansia por pasar a otra cosa no corrijo lo suficiente.
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